«No es fácil, lo sabemos, encontrar palabras lo bastante encumbradas y excepcionales, el lenguaje que haga justicia a la belleza extremada, quizá tendría que improvisarse uno cada vez, un lenguaje que arda y desaparezca en un único uso. Pronunciar la palabra jamás oída y que al instante se convierta en ceniza en nuestra lengua, y nunca más se sepa. Anabel, en fin, se había recogido el pelo en un moño que parecía, solo parecía, improvisado, y dos mechones se descolgaban por su sienes cayendo en tirabuzón y acentuando la desnudez del cuello, de los hombros que brillaban como cumbres distantes o intocables.»

«Algunos dijeron que lo habían visto llegar, pero cabe ponerlo en duda; también nosotros, como todos, nos pasamos la vida abusando de la memoria: escogiendo los recuerdos, coloreándolos, fabricándolos a conveniencia. Da igual lo que hayas vivido, si tienes un poco de imaginación. Hay, es sabido, verdaderos artistas de la memoria, hombres que por su talento deberían estar en los museos, en las bibliotecas, como los cuadros y las novelas. Yo conocí a uno que nunca salió de su barrio, ni apenas de su calle, y sin embargo contaba historias fabulosas de un exótico pasado marinero: daba gusto oírle hablar de la luz de La Habana, el bullicio de Río, la crueldad de los piratas en el golfo de Guinea o la tierna hospitalidad de las indígenas, en las islas maravillosas de las antípodas. De alguna manera, todos somos ese ciego visionario, traspasado de historias, tanto más vívidas y luminosas cuanto más oscuro es nuestro mundo.»

Este gran ramo de cuentos es un regalo que nos hace José Ignacio García, hombre esforzado y generoso que ha tenido la gentileza de incluir entre todas una florecilla de mi jardín :) Libro grande, espléndido y azul dedicado a los cuentistas de Castilla y León, con el que además se inicia un hermoso proyecto editorial dedicado a la narrativa breve. Mi gratitud y mis mejores deseos.

«Su mirada era la del animal salvaje que ha sido duramente sometido, domesticado, era el bello tigre de piel brillante, el hermoso cazador implacable, subido a la peana. La bestia que se contiene, que pasa por el aro cuando se lo mandan. Y a quién culpar si ella, tan pequeña y blanca y vulnerable, tenía ese poder fantástico; si con una mirada, con un gesto apenas, podía ordenarle que se detuviera, o que se acercara, que se postrase a sus pies o se tirase por un barranco.»

«Antes de adoptar el fabuloso nombre de Dáimôn H. Eliot, el joven universitario Manuel Sanjuán tenía un rostro anguloso y sensual, melenita de conquistador y ademanes que denotaban un carácter impulsivo y arrogante. Tenía, asimismo, una inteligencia sutil y apenas usada, una prometedora carrera política por delante y todas las oportunidades económicas y sexuales que se le pueden antojar a un hombre. De todo el lote, nada quedó tras el accidente más que el dinero, que le llovía del cielo, y la inteligencia, que entró por fin en uso.»